Sechs Jahre lang holte ich eine vergessene Künstlerin zurück ans Licht.
Ihr Name war ihr vor über einem Jahrhundert von ihren eigenen Gemälden gestohlen worden.
Ich baute eine ganze Ausstellung auf, um die Überlieferung richtigzustellen. 
Der Eröffnungsabend sollte der Moment sein, in dem ihr Name – und meiner – endlich dort standen, wo sie hingehörten.
Dann schlug ich den fertigen Katalog auf.
Mein Name war verschwunden.
An seiner Stelle stand der Name der Geliebten meines Mannes, einer aufstrebenden jungen Kuratorin.
Während ich die Galerie vorbereitete, hatte Benedict etwas anderes vorbereitet: eine geheime Abmachung, meine Ausstellung unter ihrem Namen um die Welt zu schicken.
Er erwartete, dass ich in der ersten Reihe säße, das Kleid trüge, das er ausgesucht hatte, höflich applaudierte und ihn vor zweihundert Spendern auf meine Auslöschung anstoßen ließe.
Er vergaß eine Sache.

Ich bin Kuratorin. Ich weiß, wie man Beweise sichert.