Lui diede la mia collana alla sua assistente.

Io diedi alla sala le ricevute.

Per nove anni avevo verificato ogni storia che passava sulla mia scrivania, tranne quella del mio stesso matrimonio. Quando la collana della mia luna di miele ricomparve al mio gala di beneficenza, «generosamente donata» dall’assistente di mio marito, non lo affrontai. Controllai le carte. Quel che trovai fu una campagna costruita su donatori falsi e denaro rubato, e un marito che non aveva mai immaginato che la più fidata autorità della contea in materia di provenienza avrebbe pensato di verificare le sue stesse bugie.
Avevo tre giorni, un solo alleato fidato che in silenzio mi ammirava da anni, e un podio che tecnicamente era sempre stato mio. Stavolta non stavo verificando la storia di qualcun altro per gli applausi. Stavo raccontando la mia, e l’intera sala d’aste stava per sentire esattamente quale nome fosse scritto sulla ricevuta.
A volte la vendetta è un martelletto che si abbatte.

A volte è solo un catalogo, corretto.